Calaveras y Grilletes - 1.4 - Lirael - Promesa de Hombre

 PROMESA DE HOMBRE

(Manual básico para no morir en tu primer abordaje)

Minirelato de Lirael

Escrito originalmente por Liselle

Para Lirael, aquel era su primer abordaje de verdad. No porque no hubiera estado antes en situaciones parecidas, claro que sí , sino porque unas cuantas escaramuzas con pretensiones no merecían llamarse abordaje. Aquello era otra cosa: más ruido, más sangre y, sobre todo, más posibilidades de morir.

Magnus no era un pirata. O eso decía. Prefería llamarse a sí mismo “honrado comerciante”, una expresión que incluso de niña Lirael había aprendido a interpretar con cierta flexibilidad. Contrabandista sonaba peor: más a cadenas, más a celdas húmedas, menos a historias que mereciera la pena contar. Por eso su navío, el Presagio, estaba hecho para huir: ágil, de poco calado, capaz de deslizarse entre escollos donde otros encallarían sin remedio. Magnus evitaba la confrontación siempre que podía… pero tampoco se echaba atrás cuando lo acorralaban. En el Mar Febril, al final, siempre aparece alguien más rápido o más astuto, y entonces ya no eliges. 

A bordo del Presagio, Lirael tenía un papel claro: no morir y, a ser posible, ayudar a que los demás tardaran un poco más en hacerlo. Buscar cobertura. Cantar. Por ese orden. En esencia, sostener a la tripulación con su voz mientras otros gestionaban los problemas, ya fuera con palabras o con sables. El capitán Alaric Magnus nunca le permitió luchar. Demasiado joven. Demasiado frágil. Un blanco fácil. Aun así, la entrenaba cuando el tiempo y el humor se lo concedían… o simplemente cuando le apetecía. Con palos o con hojas sin filo, lo justo para que supiera lo que hacía, pero no lo suficiente como para que le dejara demostrarlo.

El día de su decimosexto cumpleaños le entregó su sable como quien deja una herramienta sobre la mesa: sin ceremonia, sin discurso. Fue su despedida. El arma era sencilla, sin magia ni historia, con una única “M” grabada en la empuñadura y un filo bien cuidado. Pero para Lira pesaba más que cualquier reliquia: era un ancla, un recuerdo con peso. Como su amuleto. Aquel que, por supuesto, alguien con sonrisa encantadora y manos largas había decidido que necesitaba más que ella.

Después de aquello, su vida se convirtió en una sucesión de cubiertas ajenas. Se enroló donde pudo: cocinas, cubos de agua, madera astillada bajo las uñas, porque cualquier trabajo servía. El mar no era una elección. Era una llamada. Y ella nunca había sido especialmente buena ignorando cosas que insistían.

Ahora, agazapada en la cubierta de popa del Amargura, contaba los latidos de su propio corazón mientras esperaba la orden de saltar al Promesa de Hombre. Su presa. Su primer intento oficial de no morir estúpidamente. Alguien debería haberles advertido que aquel nombre no inspiraba confianza. No como Amargura, que al menos tenía la decencia de describir con honestidad el estado de sus pasajeros.

No tenía del todo claro por qué la habían elegido para aquel grupo de incursores. Tal vez por su voz, por la forma en que sus canciones se aferraban a la sangre de quienes la escuchaban y los empujaban hacia adelante. O tal vez porque alguien había decidido que ya era hora de comprobar si servía para algo más que cantar desde la retaguardia.

El Amargura avanzaba como un susurro entre la niebla, deslizándose con la paciencia de un depredador que ya ha decidido dónde morder.

Entonces llegó el momento.

Saltaron.

El arpeo se clavó en la madera del Promesa de Hombre sin apenas resistencia y, con el impacto, la incertidumbre se disipó. Seis hombres en el castillo de popa. Cuatro contra seis. Podía ser peor. Siempre podía ser peor.

Harrigan sería un monstruo, pero también un estratega competente. Había hecho su parte, dirigiendo el asalto hacia el corazón del barco y llenando la cubierta central de ruido y sangre para atraer a casi todos. Aun así, aquellos seis hombres iban a defender el timón hasta el final. Profesionales. Qué mala suerte.

En lo que dura un parpadeo, Arya ya había matado a uno: limpio, preciso, sin adornos innecesarios. Justo lo que se esperaba de un Poste Negro de Puerto Peligro. -

Bien. Al menos alguien sabía lo que hace. Pensó 

Lirael no era cobarde, pero valoraba su pellejo lo suficiente como para saber cuándo era mejor dejar que otros abrieran camino. El valor mal elegido suele acabar en el fondo del mar, hinchado y sin testigos. Así que dejó que Arya avanzara primero. Había quien nacía para el filo… y quien sabía aprovecharlo.

Ella, por supuesto, tenía claro en qué grupo estaba.

Y por eso hizo lo que mejor sabía hacer. Cantó.

Su voz se deslizó entre la madera, la niebla y la sangre como una corriente invisible. No era solo música: era presión, impulso, algo que se colaba en los huesos y empujaba hacia adelante sin pedir permiso.

Por el rabillo del ojo vio a Reyes avanzar por el lateral del castillo de popa, pegado a la estructura como una sombra con intenciones muy concretas. Encajaba perfectamente con su estilo.

Isaiah, en cambio, no se ocultaba. Sus artefactos estallaban con violencia controlada, iluminando la cubierta en ráfagas breves y brutales. Entre el caos, Lirael creyó ver una sonrisa afilada en su rostro, una de esas que tienen los padres orgullosos cuando sus hijos hacen algo especialmente destructivo. Encantador.

Genio o loco. Probablemente ambas cosas.

En mitad del combate, la niebla se abrió lo suficiente como para revelar una escena fugaz: el capitán Harrigan, de espaldas, ajeno a un marinero que se le echaba encima con el arma alzada.

Lirael no hizo nada. Se limitó a observar.

Reyes, no. Su advertencia cortó el aire, Harrigan giró a tiempo e Isaiah remató la jugada con otra explosión. El marinero ni siquiera llegó a entender qué había pasado. Harrigan les dedicó a ambos una mirada de aprobación.

Lirael entendía perfectamente el juego de Reyes. Ese tipo de persona capaz de buscar tu aprobación mientras calcula el ángulo exacto para clavarte un cuchillo entre las costillas, con sonrisa incluida. Pero en los Grilletes eso no tenía nada de especial. Era, de hecho, la norma. Allí nadie era honesto. Ni siquiera el tabernero más miserable de la peor taberna, ese que rebajaba el ron con agua turbia y sonrisas falsas. Todos jugaban a lo mismo: supervivencia, cartas ocultas y faroles. Y, por el momento, la suerte parecía estar de su lado. Pero era un juego arriesgado, porque la suerte, caprichosa como una doncella, podía cambiar de opinión tan rápido como Lirael de bragas.

Todo terminó demasiado rápido. ¿Siempre era así?. En el Presagio, su canto había sido poco más que un murmullo desde un escondite seguro, una melodía ajena a lo que sucedía a su alrededor, el tiempo parecía detenerse mientras interpretaba. No había nada más. Aquí no. Aquí la sangre era real, el ruido cercano y el error inmediato.

Su espada atravesó al primer rahudomita con una limpieza que no le gustó. El cuerpo se desplomó a sus pies sin resistencia. Lirael lo miró un instante.

Primera muerte.

¿Horror? Sí, probablemente.

¿Alivio? También.

No parecían incompatibles.

Otro se lanzó contra ella, decidido a equilibrar la situación. Queria gritarle que se rindiera, pero en su lugar su canto se retorció en algo más áspero, más incómodo. El hombre se detuvo, dudó… y acabó meándose encima antes de rendirse.

Lirael parpadeó.

Bueno.

Eso también funcionaba.

El marinero dejó caer el arma con manos temblorosas. Una decisión sorprendentemente sensata. Ella, por su parte, agradeció no tener que comprobar si lo anterior había sido habilidad o pura suerte. Poco a poco.

Así que ahí estaba: con las manos aún manchadas, una muerte a sus espaldas y el descubrimiento poco glorioso de que matar a un hombre impresiona menos que la posibilidad de morirse uno mismo.

Su primer abordaje de verdad.

Mucho menos heroico -y bastante menos romántico- de lo que prometían las salomas marineras.